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    黄沙依然缥缈，初阳照旧朦胧。

    德勒骑在马上，随着鞍具沉浮，面无表情地注视那连接着尘壤与云彩的地平线。

    灰暗而模糊。

    就像老样子。

    好几秒后，在属下恭谨的提醒下，德勒才掉转马头，看向正前方：

    十几抬拒马拦出的“大门”，被硬生生踏平的硬沙地，其后高低层叠的堡垒群，站得严整肃穆的卫兵，飘扬空中的十字双星旗。

    当然，还有一面如雾笼星光的旗帜。

    星尘战旗。

    就像老样子。

    不出意外，一队营地卫兵走上前来，趾高气扬。

    他们与德勒的队伍发生了冲突，双方从口角、怒吼，到推搡、冲撞，不一而足。

    像是马厩里同槽而食的两匹公马。

    德勒不管不问，任由着事态发展，只是自顾自地捞出马鞍袋里的水囊。

    在西荒，舌头会比眼睛更快告诉你：

    荒漠不远了。

    而在德勒咽下第三口水，也是他的亲卫队长愤怒地指向自己背后的旗帜时，冲突到达了**：怒目相对的双方再也压不住情绪，纷纷掣刀拔剑，张弓架弩。

    他的亲卫们一声令下，数百骑即刻散开战斗队形。

    大门后方的营地卫兵们则一股脑涌出，咬牙切齿地把他们包围得严严实实。

    而德勒还瞥见，高处的瞭望台上，十几架魔能枪和守城弩探出垛口，向他们瞄来。

    紧张的气氛一触即发。

    就像老样子。

    依旧骑在马上的德勒低低地哼了一声。

    他再次举起水囊，优雅而不失洒脱地咽下第四口水。

    然后，理所当然的，最后一刻，“奔马”弗兰克恰到好处地出现在门口，严厉地喝止了属下的常备军士兵，然后礼节周全又毕恭毕敬来到德勒面前，请他原谅王室常备军在“非常时期”的必要警惕。

    说得好像他们真的有“正常时期”似的。

    接着，比起十一年前，显得老态许多的弗兰克，代表刃牙男爵欢喜而热烈地欢迎他们的到来。

    顺便为男爵本人事务繁忙、不克来迎而诚挚道歉。

    就像老样子。

    于是，他们的队伍在不屑与敌意的目光中跨进营地，行入主道，迎向鼎沸嘈杂的人声。

    德勒则褪去路上的慵懒疲惫，挺直腰板，扳紧肩膀，任由着爱马“军刀”悠闲而不失优雅，宁静而未少警醒地前进，两侧的亲卫骑在马上，尽职尽责地扬鞭开路，队列整齐，气势威武。

    嘈杂的营地为之一静。

    疑惑与惊讶中，满大街的人先是愣愣地瞥着他们这群人，大概五秒。

    然后，第一批人首先瞪眼，震颤，双手捂嘴，发出压抑的低呼。

    他们大呼小叫地指着德勒身后的大旗，告诉没有反应过来的人，那面旗帜代表什么。

    面对各色目光，德勒绷紧自己的肌肉：无论是腰背、臂膀还是脸颊。

    就像老样子。

    大约三秒后，人群炸开了锅。

    一片堪比攻城战的震耳哗然声中，德勒的亲卫队长熟练地提缰上前，面色凶狠，特制的长鞭在空中打出一个漂亮的回旋，发出警告式的爆响。

    “让道！”

    队长的回音在堡垒间回响，一秒有余。

    然后，挤满大街、挡住了队伍的人群，就在乱糟糟的态势中一哄而散。

    其中不乏来回奔跑的匆匆脚步，被拖倒撞翻的急急哭喊，货物被冲散的商贾抱怨，还有那些混乱中倒霉被摸走了财物的人们的狠毒咒骂。

    直到最后，只留下那些大路两侧和街头巷口的身影，大部分人都努

    力把身形往角落里挤得再紧一点，同时露出敬畏或好奇的眼神，时不时偷偷摸摸地往德勒的队伍瞥上一下，其中有不少聚焦在德勒的身上。

    就像老样子。

    数百年的积威，耳濡目染的认知，至少在这片土地上，很少有人敢于与德勒背后的那面旗帜过不去。

    很少。

    但是。

    不是没有。

    德勒的目光扫过混杂着沙尘与污秽的街道，从两个鬼鬼祟祟、邋里邋遢的流氓身上收回来，不等他反应，早有前方巡路开道的亲卫们上前一鞭，打得那两人连哭带嚎地爬离空旷的街道。

    德勒看着被鞭子扬起的沙尘，若无其事地拉起面罩，遮住口鼻。

    距离他上次来到刃牙营地，已经有十一年了：荒漠战争的阴霾早已远去。

    但刃牙营地，依然是老样子。

    混乱，血腥，肮脏。

    就连那几栋显然是近日才烧成废墟的焦黑房屋堡垒，都显得毫不突兀。

    一如他们的西荒。

    小时候，德勒的父亲曾经带着满腔的酒意和凶悍，在鞭打他事实上是鞭打仆役，因为每次父亲酒醒后，要是发现他身上有伤痕，就会勃然大怒地以酷刑责罚仆役，因为他们没有照护好小主人的时候，告诉过德勒西荒以前的样子：

    一片自由、狂野、多金、简单，无拘无束，通达四方的土地，还挤满了各色异域风情的美女与整个大陆来的所有美酒。

    而任何事情，都可以用剑解决。

    那才是西荒。

    他们的天堂。

    当然，父亲所说的那个西荒，德勒从来就没有见到过。

    事实上，他从儿童到成年的大部分时间都不在家乡渡过。

    八岁那年的某夜，德勒的酒鬼父亲照例撞进他的房间，东倒西歪地要“教他些东西”。

    他的母亲，在仆人习以为常的提醒下，也照例匆匆赶来，要带德勒离开。

    唯独那一次，他的父亲醉得很厉害。

    非常厉害。

    那一次，醉醺醺的父亲，摸在手里的不是马鞭。

    而是一把剑。

    那把剑很锋利。

    太锋利了。

    德勒突然觉得，眼前的颜色突然变得红了一些。

    他不自然地调整了一下坐姿，下意识地按了按自己的后肩部，驱散眼前的鲜红。

    那道几十年前的伤疤，似乎仍在隐隐作痛。

    任何事情，都可以用剑解决。

    想着父亲的这句话，德勒轻哼了一声。

    他记得，新婚之夜，当他的妻子怯生生地问自己背后的那道疤从何而来，而自己沉着脸回答“战场”时，几乎还是个半大孩子的妻子，脸上那半是震惊又半是崇拜的表情。

    战场。

    我丈夫是个真正的战士，妻子这样说道，她柔软的手指摸过那道疤，眼里带着骄傲与崇敬。

    想到这里，德勒握着马缰的手指一紧。

    狗屁的战场。

    狗屁。
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